04 de setembre 2020

L'Oda a Barcelona de Mireia Calafell


ODA A BARCELONA


Recordo aquell dolor cruel a les retines

el vespre en què de sobte vam veure-hi molt més clar.

Va ser una coincidència del tot inexplicable:

primer un milió de veus va cridar smile

i tot seguit en ràfega els flaixos de les càmeres.

Quin mal feia la llum, aquella llum tan blanca

que no deixava ombres, que tot ho il·luminava:

com xisclava la gent davant de la descàrrega.

Després, clarividències: vam saber la veritat

d’aquesta ciutat nostra que és feta per als altres,

vam descobrir-hi claus als peus dels edificis,

pilons de cartró i fusta, pots de pintura oberts

i altres materials d’un decorat modern, cosmopolita.

Recordo el teu ensurt i el to de la pregunta:

si tot és una farsa, tu i jo som figurants?

Et vaig mirar com ara sense saber què dir-te,

i vam partir en silenci, de la mà,

com els enamorats que hi ha en una postal.

 

Mireia Calafell, Nosaltres, qui

 

03 de setembre 2020

Arbres darrers



ÁRBOLES FINALES


Los árboles que nos quedan son aquéllos,

los todavía no alcanzados. En sus claros se decide

qué sombra infundir en cada uno de nosotros.

Tienen, a su modo, una voz de llamada hacia arriba,

como el que arquea las manos en torno a la boca

para ser oído en lo más alto y pedir que alguien

se haga cargo de los que estamos aquí. Ultimados.

Todo árbol cobija a un muerto y lo mantiene

en la savia, lo hace suyo y lo ampara, le da un suelo

de corteza y de hojas caídas para él.

Los bosques pueden salvarse en los que han sido,

quiero decir, en el recuerdo que guardamos de ellos.

Tendrá un hogar en el color del haya quien los defienda.

Hay árboles que parecen anteriores a la tierra, los robles

y los tejos, por ejemplo, arraigados en una mano perdida

y mortal que quiso hacer el mundo y no pudo.

        Escuchadlos en sus ramas; nos avisan, aconsejan.

Son las obras completas del reposo.

 

Ramón Andrés, Los árboles que nos quedan



 

01 de setembre 2020

Atreviment


 

«El que no se atreve a ser inteligente se hace político.»

Enrique Jardiel PoncelaLibro del convaleciente