NO M’INTERESSA PENSAR EN ALLÒ QUE ESCRIC
No m’interessa pensar en allò que escric.
Escric i prou.
Hi vesso la melsa.
Hi veso la polpa.
Hi vesso l’alè.
Hi veso el ritme,
la costura dels mots.
Hi vesso
la bellesa de les dents
quan s’agermanen
per dibuixar
el niu esfèric
de la resurrecció.
M’hi vesso
per poder-m’hi trobar
i després perdre’m
allà on la saliva
comença a tenir nom.
Eduard Sanahuja Yll, Poemes de Calvus
«Stevenson (¿o era Borges?) tenía una receta muy divertida: decía que en una obra de ficción, el escritor tiene que guardarse de la interpretación por el mismo motivo que Dios no se mete en teología.»
Pierre Michon, Llega el rey cuando quiere – Conversaciones sobre literatura
Siempre la
claridad viene del cielo;
es un don: no se
halla entre las cosas
sino muy por
encima, y las ocupa
haciendo de ello
vida y labor propias.
Así amanece el
día; así la noche
cierra el gran
aposento de sus sombras.
Y esto es un don.
¿Quién hace menos creados
cada vez a los
seres? ¿Qué alta bóveda
los contiene en
su amor? ¡Si ya nos llega
y es pronto aún,
ya llega a la redonda
a la manera de
los vuelos tuyos
y se cierne, y se
aleja y, aún remota,
nada hay tan
claro como sus impulsos!
Oh, claridad sedienta
de una forma,
de una materia
para deslumbrarla
quemándose a sí
misma al cumplir su obra.
Como yo, como
todo lo que espera.
Si tú la luz te
la has llevado toda,
¿cómo voy a
esperar nada del alba?
Y, sin embargo
—esto es un don—, mi boca
espera, y mi alma
espera, y tú me esperas,
ebria
persecución, claridad sola
mortal como el
abrazo de las hoces,
pero abrazo hasta
el fin que nunca afloja.
Claudio Rodríguez, Don de la
ebriedad
«A veces, la escritura supone un vivir disparatado y lacónico, también contemplativo, no ajeno a la estrechez de recursos, como es el caso. Me pregunto si este arte, por pequeño que sea, sirve de contrapeso frente al mundo del empujón y la barbarie, de la ignorancia y la bestialidad que lo inviste. El escribir entendido como una modesta Línea Maginot, por llamarlo de algún modo, ya que de guerra se trata, según se dice. Quizá sea soberbio pensarlo así, una petulancia, porque, en el fondo, lo sabemos, todo es mucho más sencillo: la operación sólo consiste en resistir y en hacer frente a la erosión.»
Ramón Andrés, Filosofía
y consuelo de la música
Amanda Barker
Henry me hizo un
hijo
sabiendo que yo
no podría engendrar una vida
sin perder la
mía.
Así que bien
joven crucé el portal del polvo.
Viajero, se cree
en el pueblo en que viví
que Henry me amó
con amor de esposo,
pero yo proclamo
desde el polvo
que me mató para
satisfacer su odio.
Edgar Lee Masters, Antología
de Spoon River [versió d’Eduardo Gasca]
«A veces uno oye extrañas preguntas, ésta por ejemplo: "¿Cuáles son las tendencias de la literatura actual?", o también: "¿A dónde va la literatura?" Sí, extraña pregunta, pero lo más extraño es que si existe una respuesta, ésta es fácil: la literatura va hacia sí misma, hacia su esencia que es la desaparición.»
Maurice Blanchot, El libro
que vendrá [traducció de Pierre de Place]
