Ser antiguo como la puerta del misterio de los hombres. Tener la voluntad de la piedra, las estatuas, de los goznes. Más allá de tus oquedades veladas a medias, puedo entreverte entre las grietas. Son tortura y también goce. Para tanto aire no ha habido, no hay ni habrá pulmones. Son los miedos variopintos, obsesiones que te inundan, los terrores. Las serpientes de neuronas que te reptan y carcomen, que cuartean emociones. Más allá las puertas, entre demoliciones.
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