«Podía ver el camino que se abría frente a mí. Yo era pobre e iba a
continuar siéndolo. Pero tampoco deseaba especialmente tener dinero. No sabía
qué es lo que quería. Sí, lo sabía. Deseaba algún lugar donde esconderme, algún
sitio donde no tuviera que hacer nada. El pensamiento de llegar a ser alguien
no sólo no me atraía sino que me enfermaba. Pensar en ser un abogado, concejal,
ingeniero, cualquier cosa por el estilo, me parecía imposible. O casarme, tener
hijos, enjaularme en la estructura familiar. Ir a algún sitio para trabajar
todos los días y después volver. Era imposible. Hacer cosas normales como ir a
comidas campestres, fiestas de Navidad, el 4 de Julio, el Día del Trabajo, el
Día de la Madre... ¿acaso los hombres nacían para soportar esas cosas y luego
morir? Prefería ser un lavaplatos, volver a mi pequeña habitación y
emborracharme hasta dormirme.»
Charles Bukowski, La senda del perdedor [traducció de Jorge Berlanga y Ernesto
Giménez-Caballero]
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