29 de gener 2018

Clatell


De tant en tant torno a dins
on l’arquitectura és cordial
i la solitud un clatell
besat tantes vegades.

Sóc l’escultor
atent a les arestes
de la carícia rèptil
encrostada de perquès.

Aquí sóc l’alcalde del no res.



26 de gener 2018

Fingir


AUTOPSICOGRAFIA

El poeta és fingidor.
Fingeix tan completament
que fins fingeix que és dolor
el dolor que de bo sent.

I qui llegeix el que escriu
en el dolor llegit sent
no els dos que el poeta viu
ans només el que ell no té.

I així per la vida roda,
joguinejant amb la ment,
un tren de corda que roda:
el cor, contínuament.

Fernando Pessoa  [versió de Joaquim Sala-Sanahuja]


25 de gener 2018

Nicanor Parra ha partit


Que Dios nos libre de los comerciantes
sólo buscan el lucro personal

que nos libre de Romeo y Julieta
sólo buscan la dicha personal

líbrenos de poetas y prosistas
que sólo buscan fama personal

líbrenos de los Héroes de Iquique
líbrenos de los Padres de la Patria
no queremos estatuas personales

si todavía tiene poder el Señor
que nos libre de todos esos demonios
y que también nos libre de nosotros mismos
en cada uno de nosotros hay
una alimaña que nos chupa la médula
un comerciante ávido de lucro
un Romeo demente que sólo sueña con poseer a Julieta
un héroe teatral
en convivencia con su propia estatua

Dios nos libre de todos estos demonios

si todavía sigue siendo Dios.

Nicanor Parra (1914-2018)

Altres entrades de Nicanor Parra en aquest blog aquí

24 de gener 2018

Condemna


«Ser escriptor equival a estar condemnat a corregir.»

James Salter, L’art de la ficció. Sobre llegir i escriure. [traducció d’Albert Torrescasana]

23 de gener 2018

El silenci


Cine mudo

No es que le falte
el sonido,
es que tiene
el silencio.

Fina García Marruz, Créditos de Charlot


19 de gener 2018

Pedres, vent


Con las piedras, con el viento
hablo de mi reino.
Mi reino vivirá mientras
estén verdes mis recuerdos.
Cómo se pueden venir
nuestras murallas al suelo.
Cómo se puede no hablar
de todo aquello.
El viento no escucha. No
escuchan las piedras, pero
hay que hablar, comunicar,
con las piedras, con el viento.

Hay que no sentirse solo.
Compañía presta el eco.
El atormentado grita
su amargura en el desierto.
Hay que desendemoniarse,
liberarse de su peso.
Quien no responde, parece
que nos entiende,
como las piedras o el viento.

Se exprime así el alma. Así
se libra de su veneno.
Descansa, comunicando
con las piedras, con el viento.


José Hierro, Con las piedras, con el viento


18 de gener 2018

Reflexió innecessària


“(...) la reflexió explícita sobre la pròpia poesia no és pas necessària per a res.”

Carles Hac Mor, Converses - Antoni Clapés/Carles Hac Mor


17 de gener 2018

Nòmades


«Al escribir de nómadas, Bolaño tenia presente la idea de Raymond Roussel de que el viaje es un “pretexto de movilidad”. Lo interesante no es lo que sucede en la carretera, sino lo que siente el hombre que se desplaza.»

Juan Villoro a La batalla futura (a Los desiertos de Sonora, Altaïr magazine, tardor 2017)


16 de gener 2018

L'entusiasme


«En el odio anida un gran complejo de inferioridad camuflada. Lo difícil, lo milagroso y lo admirable no es odiar —eso lo hace todo el mundo—, sino mantener las fuentes del entusiasmo y el idealismo pese a la abrumadora negatividad de la vida y de una cultura que casi por entero conspira para que se desvanezcan las il·lusiones.»

Javier Gomá Lanzón, citat a l’article de Noemí López Trujillo El placer de odiar (JotDown Magazine, novembre 2017)


12 de gener 2018

Rellotge


El reloj no es un arco. Ni un silbo.
Ni una flor. Ni un rosario.
Sobre las olas vuela.
Pasa otra vez. Y luego todavía.
Siempre. Siempre volando.
El reloj no es un árbol.
Ni un ave. Ni un hermano.
Mirad vuestras muñecas. Alas. Pasos.
Sobre las olas vuela
este mismo reloj.
Siempre. Siempre volando.

José Corredor-Matheos, Ocasión donde amarte


10 de gener 2018

Afegitons


«Cuando hay un hito en la historia del arte, ese hito lo es muchas veces por aditamentos que la sociedad ha ido colocando, no por lo que realmente es.»

Isidoro Valcárcel Medina, a l’entrevista d’Ángela Molina (Babelia, El País, 4.02.2015)


09 de gener 2018

Desig


«El Deseo ha sido la sensibilidad de mi infancia.»

Jacques Rigaut, Agencia general del suicidio [traducció de Sarai Herrera]

08 de gener 2018

Al final


Quan vagis al final, al lloc dels morts
on els cucs hi tenen barra lliure
on s’ha acabat la por a la por
seràs orfe d’eines per escriure
coneixeràs el Gran Estirabot
que saps del tot impossible.

I llavors serà el llavors
el llavors del gran enigma
allà on el no res beu tot sol

borratxo, a mort, de clepsidra.



05 de gener 2018

Papallones aterrades


La paciència

En les cartes de la baralla abatudes sota la làmpada
com polsegoses papallones aterrades
a través del feltre i el fum,
veig el que val més no veure aflorar
quan el dring de l’hora en els vasos
anuncia un nou insomni, la creixent
por de tenir por del congost del temps,
de l’afebliment del cos, de la llunyania dels defensors.
El vell aparta les imatges del passat
i, no sense reprimir un estremiment, mira
la pluja glaçada empènyer la porta del jardí.

Phillippe Jaccottet, L'ignorant (Poemes 1952-1956) [versió d'Antoni Clapés]


04 de gener 2018

Llegir és


«(...) leer es ir al encuentro de algo que está a punto de ser y aún nadie sabe qué será...»

Italo Calvino, Si una noche de invierno un viajero [traducció d’Esther Benítez]


03 de gener 2018

Compromís


«(…) pues incluso el peor Hemingway nos recuerda que, para comprometerse con la literatura, uno tiene primero que comprometerse con la vida.»

Enrique Vila-Matas, Mac y su contratiempo


02 de gener 2018

Viatge en el temps


La filosofia dels viatges en el temps

Fent equilibris
sobre una tassa
de vàter
he viatjat
un pam
en el temps
per descobrir l’instant
en què l’eternitat
m’esgarrapa.


Ramon Mas, Òsties

01 de gener 2018

Avui en faig 54


1964

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges