24 de desembre 2007

Tradició sortosament perduda


Ja no et sents culpable de rutina
sense esma, per vocació
des d’un llibre de tapes negres.
Ara saps que els dies anys empenyen
que el costum és només record
i t’estimes més
abocar runa al pou colgat de dubtes.
Ara rius i les grues et fan cau
sota les molles de la ciutat perduda.

18 de desembre 2007

Poema de Nadal


Nadal
caràtula morta
d’un casset de carretera
en un voral.

Nadal
calendari tacat
amb ràbia de condemnat.

El Nadal cou com la bromera del penjat.

02 de desembre 2007

Delirium


La nit perfecte
s’escau en sostres de fusta
si els robots són a prop
amb bip-bips
i llums de Nadal als ulls.

Què passa dins el moble bar
quan tanquem la porta?
El mateix ressò de taüt
però amb cançons de vidre.

Amnèsia


Eterna
decadent com Venècia
així la memòria.

Humitat de canal als ossos
horitzó de turisme cadàver
orfes ponts de sucre florit
i cap mirall per veure’t
aquest vespre tou.

15 de novembre 2007

Batall del temps


Nit immensa
desert de ciment
amb espurnes per finestres
des d’on em mires.

Dunes de plàstic
Cactus del passat rere la via morta
on et veig aturada
dins d’un rellotge que no vol saber l’hora.

Tantes conclusions afinen
aquest dia de sorra als ulls.

La teva veu sona com coixí de pell esquiva.

07 de novembre 2007

Existir encara


Tothom té un racó rera la gola
una tomba que s’enfila per la corda de l’oblit.

Puja a raig de les entranyes
aclapara com el vòmit
però s’escola i torna endins
per les escletxes d’un sol home:
és la maleïda fosca
d’aquest misteri d’estar viu.

Biblioteca d'ossos


El vent mou papers
fulles d’arbre
pols de temps al cementiri.

Les biografies
una damunt de l’altra
en lleixes de ciment.

Passaran anys
l’oblit colgarà les vides
els marbres diran
noms que res no diuen.

Flor seca de trascendència.

25 d’octubre 2007

El pes de l'oblit



L’andana eterna
deserta sense nom
amb rovell a les vores
és racó de vent mut.

Mai res no queda enrere
tot és ferralla
llard que s’aferra als dits
i taca per sempre.

Memòria:
tènia indigesta
rèmora voraç
creu de la moneda de l’oblit.

19 d’octubre 2007

Metabolisme


Hi ha moments
d’absolut de tot, d’un tot de res.
Pirotècnia d’endorfines
quan tot sembla on ha de ser.

Glopeja el moment
fagocita’l
absorbeix-ne la polpa
no en deixis res.

De la felicitat
com del porc
tot s’aprofita.

15 d’octubre 2007

L'espera


Quan el dens és temps
i la sínia de la paraula
gira sense sentit
brillen els marges.

Saps que la lletra guanya
que tot allò que dius
s’escriu
quan les biblioteques
salpen d’enyor
i la llum
estripa les pàgines.

10 d’octubre 2007

Un somni


Com un carro foll
amb oques fent de bous:
així aquest vespre.

Eufòries de poc preu
Certeses d’alcohol
Seguici de gitanos i trompetes
Balcànic ressò.

Safata de llum
enmig del cel
on hi veig el teu doll
que se m’escola entre els dits
com totes aquestes neurones
que la nit em trena
amb tot de fils.

09 d’octubre 2007

De silencis justificats


Fa dies que no actualitzo. Ho sé, i em ve de gust justificar-ho. Us informo amb tot el plaer del món que a partir del dilluns dia 15 d’octubre, a ONA FM, de dilluns a divendres, de 12 a 2 de la matinada, podreu escoltar

CALENTS I CONTENTS!

Un programa sobre erotisme i sexe desenfrenat del qual sóc ideòleg, guionista i colocutor, mitjançant el meu alter ego radiofònic, el Mestre Vigó. El programa serà presentat dia a dia per la Brigitte Barea i Joan Llongueras.


Per tal de compatibilitzar les dues feines, estaré en directe al programa només els dijous, però cada dia el programa comença amb un relat dels meus que deixaré pregravat, a banda del Consultori del Mestre Vigó que també s’escoltarà pregravat cada dia, i mil altres parides... quan hi hagi el web del programa en actiu us tornaré a donar la vara amb el tema, que no tengo abuela!

Teniu fins a finals de juliol per escoltar-lo, ja que tenim tota la temporada per endavant!

27 de setembre 2007

Matí


Dona’m entrepans de boira
que vull arraulir-me sense el sol a la finestra
sentir el coixí del món sota l’orella
i, ulls clucs, batre somnis.

Dona’m glops del teu riu
dins el parèntesi dels llençols
que tinc set de mandra eterna
fins que la nit parli ben fosc
i el teu aroma em digui
el nom que m’has posat.

24 de setembre 2007

De la solitud n’he fet neó per veure-hi quan és fosc.


Quina son d’home mort
aquest diumenge
com de gran és l’ànsia
que m’empeny al joc etern
amb l’existència.

Surem, nàufrags en aquest llit
i més enllà dels cossos
el desert
i qui sap si un far que no veiem.

20 de setembre 2007

Aproximació


Dels homes de mar
prenc la resignació de la tempesta
i els feliços moments crepusculars.
Dels de terra endins
l’enyor del mar a la mirada.

Després vénen els dies
la successió d’atzars. Miralls
on cada dia hi ha l’home
que m’ha tocat viure.

17 de setembre 2007

Lluny d'anatomies



Com un cargol mastegat pel temps
torno a pair
el dur bistec dels anys.
Grinyola pertot
es fa torsió impossible
i només sé
que el demà és cosa de minuts
que no hi valen factures ni rebuts
que pensar-hi massa és temps perdut.

16 de setembre 2007

Òxid


Velles balconades esperen l’enderroc
amb paciència de pluja
Ningú no hi camina
amb la rutina dels àpats
ni un sol crit ni una rialla
ni llençols al vent
Només el pes sord del no res.

El passat és un gos mort
esventrat a la vorera
que ens mira amb ulls de vidre.

31 d’agost 2007

A vegades


el temps s’atura. Té regust
d’eternitat que surt d’un pou de mandra
no en vols saber la fondària ni l’abast.

És només temps desterrat
exili d’absenta
mur mil vegades passejat
en aquesta ciutat que hi és malgrat
els homes i la història.

Camina
fes que el gris llisqui sota els peus
que t’enlluernin només les hores
la llum inabastable del seu pas.

30 d’agost 2007

Cançó de la ciutat


Ja us regalo tots els arbres
no els necessito al meu abast
ni m’agraden els insectes
ni el maleït foc de camp.

A mi doneu-me voreres
Maons i naus industrials
bars en una cantonada
vegetals civilitzats.

Bado en un bosc d’antenes
les grues com aus gegants
em saluden cada dia
amb les ales de metall.

Jo em quedo amb els semàfors
amb l’olor mullat del quitrà.
Com m’agraden aquestes ombres
que dibuixen els fanals!

21 d’agost 2007

Si fas mudança


Les veus de dins remuguen encara quan fa sol
però la seva intensitat és de mirall de sorra
d’unes dunes que vaig caminar per esma
amb el convenciment de les hores perdudes.

Ara el temps es torna flàccid
lliure vora l’abisme que fa goig de veure
mimètic com el pop espantat
en aquests dies d’estiu estrany
on les certeses es suïciden.

La paraula m’empeny
i l’endemà té forma de pregunta.

16 d’agost 2007

Plou, és agost i mira…


Amb dits de ferro treure del foc les brases
escopir verí cremant encenalls de memòria
transcriure sobre el paper la pluja d’avui
en aquest agost de vent i llum incerta.

De la distància se’n fan farcells opacs
però entre orelles bull el record inalterable
la marca, com divisa ramadera,
s’ha fet tatuatge.

Aroma de vorera molla
autobusos fent soroll d’ou ferrat
com si des d’un tren aturat
pogués veure’t a l’andana
fent adéu amb la mà.

14 d’agost 2007

Historias perversas (17)


El cuerpo maniatado, los ojos vendados, de pie en una esquina. La obligación del silencio. El otro cuerpo se acerca hasta quedar a pocos centímetros de distancia. Primero solo olfatea y recorre con mirada hambrienta la anatomía sumisa. Luego habla, conversando con un mercader imaginario, con un antiguo tratante de cuerpos esclavos. Le comenta la calidad del producto. Toca la mercancía, la manosea con brusquedad, repasa la dentadura, aparta la ropa y le muestra al comprador inexistente la ausencia de marcas o cicatrices. Le azota las nalgas, separa sus piernas, la mano percibe humedades. Sigue hablando del cuerpo a la venta con ese nadie que es él mismo, mientras desde la oscura inmovilidad ella goza percibiendo todos los matices del deseo.

09 d’agost 2007

Distància plena


"Hi ha dos tipus d'home: els que van a algun lloc i els que no van enlloc. Sóc un ex-ciutadà d'enlloc. Enyoro casa meva".
Lee Marvin (La llegenda de la ciutat sense nom)
. . . . .
Constato amb fàstic
la meva estrangeria
a recer del sol que m’esquerda
en aquesta duana
que em separa dels humans.

La reixa bordada de plom
delimitada amb fe de llamborda
bastida amb estralls biogràfics
creix amb l’orina del perdut.

De tant en tant hi ha túnels
perforats amb noms de dona
o amb sinònims
i és llavors permès
fer un cop d’ull a l’erm.

Si disparo
guardaré la darrera bala
per dir-vos adéu.

07 d’agost 2007

Historias perversas (16)


“La realidad es múltiple, pero siempre imperfecta y simétrica”, decía mientras viejos periódicos crujían bajo sus pies. Dio un par de pasos que parecían una estudiada coreografía del delirio, agitando una hoja de un bloc de espiral donde había anotado el título de sus próximos poemas: “Tránsito estéril”, “Torsión de la palabra”, “Tránsfuga luminiscente”, “Refugio de imaginaciones”, “Blanda sonoridad del mundo”. Ella le escuchaba maniatada en una silla, sonriente, sabiendo que su suplicio era parte de un poema que no se escribía con palabras. Tras la ventana, inútiles de madrugada, los semáforos seguían guiñando al mundo su cadencia de luces.

02 d’agost 2007

Navegaràs, però el timó és sec


Sóc la roca del marge
El topant innecessari
L’inadaptat lapidari
Un adéu-siau d’entreguerres

Sóc qui grata aquestes crostes
Per defugir les desferres
Exiliat a les fronteres
On els records formen branques

Sóc la destral convincent
El desig bord de la pell
Una veu que brolla espessa
Del penya-segat o l’avenc

Sóc el got, sóc una ampolla
Sóc el fum de color blau
Sóc una torxa de brases
Sóc el foc que surt d’un trau

Sóc el furtiu que s’escapa
Com el pinzell d’un pintor
Sóc la ruta sense mapa
Per arribar no sé on

30 de juliol 2007

El mariner


Llampecs enllà l’endemà fa certa nosa
de mars en tinc a la gola barrejats
amb aromes: calafat, rovell i cordes
la llotja, xarxes, peix, gorra i tabac.

No em feu llavors varar la barca
que no sé caminar si res no es mou
el costum arriba un punt que m’ofega
si us agraden més els arbres se me’n fot.

El porró a mà i l’àncora que es lleva
són senyals, llençols estesos d’ulls de bou
són les tardes sense marea
agafat a les nanses del teu cos.

19 de juliol 2007

La balsa del náufrago


Dos ruedas soportan una biografía en un amontonamiento de hallazgos. Fácil es arrastrar las posesiones cuando proceden del rechazo. El reloj tiene forma de camiones de basura, la libertad se mide en bolsas, la existencia en rutas. Navegando por las calles en permanente singladura. Dormir en los rincones, pensar sombras, beber dudas. Las miradas esquivas te permiten ser nadie o cavar grutas. Acaso al margen la libertad sea la angustia. Acaso estos despojos son espejos y el mar gris los sepulta.

17 de juliol 2007

Torre de guaita


Com un rètol desdentat
hi veig de biaix
borni de tu.

Les llums fan que se’n van
i jo quedo soldat
a la paret escrostonada
amb l’engruna de nervis
per veure’t passar.

Condemnat pel teu somriure
per la nit que se t’escola pels ulls
em faig serp en aquest mur.

11 de juliol 2007

Historias perversas (15)


El bar nos acoge con el rumor de las deshoras. Algunas mesas ocupadas, pero no la de nuestro rincón. Con la discreción profesional de siempre, las copas se materializan. Los primeros instantes son de silencio. La música se instala entre nosotros proporcionándonos la tregua necesaria. Más tarde tu cabeza reposa en mi hombro y te susurro al oído todas las palabras que te gustan y te excitan, un rumor quedo y grave en sucesivas oleadas obscenas hasta que tu lengua me obliga a callar y nuestras manos nos transitan.

09 de juliol 2007

Si trio


De dia, n’agafaria un prop del mar
amb la llum i el blanc a la finestra
La teva pell, el llençol, cossos tacats
amb la neta brutor del cos en festa

La nit, l’agafaria si hi ha lluna
amb les ombres del color de la ciutat
La textura de la carn, oberta pruna
entre plecs i hemisferis constel·lats

03 de juliol 2007

Historias perversas (14)


“Cuando cierta cantidad de dolor se confunde con cierta cantidad de placer ¿dónde empieza lo uno o termina lo otro? Llamar al orgasmo pequeña muerte, otra muestra del buen gusto francés ¿no es acaso reconocer los límites borrosos entre ambas sensaciones?” Eso le decía a la vez que hacía pinza con sus dedos y la voz era a la vez grito y jadeo, gemido y alarido en el rostro doliente y complaciente. Como un arco que se inserta en otro, como puertas que se abren tras otras puertas. Como si todos los pasadizos del placer tuvieran dos salidas que a la vez fueran la misma.


01 de juliol 2007

Principi de realitat


Et seré sincer com una pedra
el mal del món ja està tot fet
les solucions els grecs ja les sabien
i tot plegat total per res.

27 de juny 2007

Historias perversas (13)


Cuánto cadáver de domingo en los cafés. La tarde es una pesada manta entre neones y camareros. Deambulo por las calles, incapaz de sosiego, hipersensible. El mundo es un cilicio que penetra en cada poro, en cada terminal nerviosa. Dolor. Me siento como en la zona de tránsito de un aeropuerto. En un no lugar. La luz mortecina del quiosco de prensa, los soportales húmedos, las persianas metálicas cegando paredes. Una farola intermitente enrojecida de insomnio me mira de soslayo y sigo persiguiendo mi propio hedor. Lo intento, pero el cuchillo en mi bolsillo sigue pidiendo sangre y soy incapaz de contrariarlo.

25 de juny 2007

Historias perversas (12)


Te empujo con suave contundencia. El túnel no ofrece otra posibilidad que la línea recta. Sabes que no puedes abrir los ojos, ese es el juego al que nos prestamos y nos excita, como mis palabras susurrándote órdenes. La voz rebota en las paredes de este intestino subterráneo que nos acoge de nuevo, camino de la mazmorra que hemos construido con nuestras neuronas y nuestro deseo. Nos detenemos. Entonces el universo se reduce a un reclinatorio donde te arrodillas y nos concentramos en salvarnos de esta existencia sin certezas, habitando un planeta interior creado a nuestra imagen de náufragos irredentos. Despreocupados del mundo, aislados de su miseria, refugiados en el exilio de nuestra fantasía y de nuestros cuerpos.

22 de juny 2007

Autobombo: els dimarts m’escoltareu per les orelles a la ràdio!





Cada dimarts a partir del 26 de juny fins a mitjans d’agost, a ONA FM (a BCN 103.5), el Mestre Vigó (el meu alter ego –el cinquè o sisè, no recordo exactament…) dirà les seves bestieses de 13 a 15 hores!

El programa es diu John Tatxuela, l’únic programa que té nom de persona! De dilluns a divendres el lideren els amics Edu Pascual, Joan Llongueras i l’Anna Llongueras i una pila de col·laboradors. Tots plegats intentarem fer-vos passar una estona descerebrada.

De moment no pot escoltar-se per Internet, però ja us avisaré quan funcioni el nou web que està en construcció!

18 de juny 2007

Nova emissió de Vigó TV


Una altra entrega de Vigó TV, la televisió alternativa de curta durada feta amb un ou i una castanya!

16 de juny 2007

Recuerdas París?


Nos vimos obligados a abandonar la ciudad tras los bombardeos. Con el ocaso, nos dimos la vuelta por última vez. En París quedaba parte de nuestra vida reducida a escombros. El hambre y el instinto de supervivencia nos dieron las fuerzas necesarias para seguir adelante, pese al frío y el hambre. Te cubrí con mi abrigo y tras dos días de camino, siempre hacia el sur, descubrimos lo que quedaba de una granja todavía humeante. Buscando un lugar a cubierto que nos permitiera descansar descubrimos aquella vaca agonizante. Te tendiste bajo sus ubres y abriste la boca. Tras varios intentos conseguí ordeñarla dirigiendo el chorro de leche tibia hacia tus labios. Recuerdo que nos reímos pese a la desesperación. Recuerdo más tarde nuestros cuerpos de amantes hambrientos, amnésicos de tragedia. Recuerdo el abrazo que nos llevó al sueño y que por la mañana seguimos nuestro camino, paso a paso más lejos de París.

14 de juny 2007

Tierra firme


Dame más asfalto. Que lo sienta, que lo arda. Proporcióname islas grises donde me sienta a salvo de este mundo de alfileres. Sólo tras la trinchera de la imaginación seré quien soy, a salvo de los árboles. Aprendo en cada recodo, en tus risas. Qué más da si son irregulares o si las noches se confunden con las islas. Queda la música, la literatura, las palabras que recitas entre juegos, bajo la sábana esquiva. Los vaivenes de la pereza, las horas blandas. Cuando el tiempo agoniza no hay metales, sólo queda la alegría en una interminable tarde. Igual que tus ojos en este rincón o tu pelo derramado en esta esquina.

11 de juny 2007

Cançó de l'email



T’escriure el meu email
en una agulla hipodèrmica
només per recordar-te
tots els ionquis morts
i anirem a passejar
pels carrers dels vuitanta.

T’escriuré el meu email
en una fulla d’afaitar
perquè la desis al replà
prop dels llibres beats.

T’escriuré el meu email
en aquesta etiqueta de cervesa
i em beguis pels dits.

T’escriuré el meu email
en un paper de fumar
per marxar fet fum
qualsevol nit.

T’escriuré el meu email
en un pai-pai
perquè et ventin les arroves
i se’t clavin al mirall.

T’escriure el meu email
a les fronteres del futur
amb aquest boli negre
per si en poses un.

07 de juny 2007

...el arte, etc.


En el muro aparece la obra, creada por la luz y el tiempo. El azar como autor indiscutible. Mañana será distinta. Pasado, puede que algún animal mecánico la reduzca a escombros. No se trata solamente de lo efímero, sinó del itinerario caprichoso, del barrido de la mirada, de cierta actitud predadora hacia la marca de lo humano. Pecios en el mar de la ciudad mutante. La emoción del arte es también la sorpresa del hallazgo que conmueve.

06 de juny 2007

Historias perversas (11)


Hazte la muerta, hazte la muerta, le susurra el necrófilo aficionado como si rezara con gran recogimiento. Ella ha accedido a desnudarse, tenderse en la cama, cerrar los ojos y cruzar las manos sobre su pecho. Tras unos minutos la ha amortajado con un traje de chaqueta negro. Tras prender un cirio en cada esquina, sentado en una incómoda silla metálica, con las manos entrelazadas, mirándola, le habla como si hubiera sido su esposa. Cuenta una historia llena de costumbres, de rutinarias convivencias, pero de vez en cuando, con gran profusión de detalles, inventaría el erotismo con pasión de encargado de ferretería. Relata gestos, pequeños detalles, llega a describir el color de un jadeo. Ella escucha y disfruta del relato, se acuerda de cierta obra de teatro que vio cuando era estudiante, se excita pausadamente, emborrachándose poco a poco de la historia. Él deja de hablar. Solloza levemente y se acerca de nuevo a ella, la llama por un nombre que no es el suyo y empieza a desnudarla con lentitud.

Más allá de las puertas


Ser antiguo como la puerta del misterio de los hombres. Tener la voluntad de la piedra, las estatuas, de los goznes. Más allá de tus oquedades veladas a medias, puedo entreverte entre las grietas. Son tortura y también goce. Para tanto aire no ha habido, no hay ni habrá pulmones. Son los miedos variopintos, obsesiones que te inundan, los terrores. Las serpientes de neuronas que te reptan y carcomen, que cuartean emociones. Más allá las puertas, entre demoliciones.

04 de juny 2007

Sediment


Ningú no ha de venir
a destorbar el costum invicte
aquest diumenge
que arxives dimonis rera el got.

Es tracta de les hores
del seu pas de meuca
en una vorera buida.

01 de juny 2007

Historias perversas (10)


"Me encanta el olor del Napalm por la mañana"
Robert Duvall (a Apocalypse now)
Sobre Allen Broth, veterano de Vietnam, conocido como Heapshit (Montón de mierda) por sus compañeros de la tristemente famosa Matanza de My Lai (1968), circularon rumores no confirmados acerca de su afición a comer niños asados tras las incursiones de su pelotón. Herido grave en combate, regresó a Shelby (Montana), su ciudad natal, donde la leyenda le precedió. Marginado y proscrito como tantos otros, optó por refugiarse en las montañas. Mary Abby White, tercera hija de un pastor protestante, que fuera compañera de instituto de Allen, se dedicó a localizarlo hasta que encontró la modesta cabaña en un claro. Su intención original era darle consuelo espiritual. No obstante, también le excitaba ver de cerca de alguien que personificaba los sermones sobre el diablo y sus peligros, a los que su padre era tan aficionado. Él la hizo pasar cerca del fuego y allí, tras unas pocas palabras, se precipitaron los cuerpos y las ansias. Los encuentros se sucedieron y Mary Abby nunca le preguntó por su presunta antropofagia, aunque le encantaba que la comiera.

31 de maig 2007

NOU programa de VIGÓ TV


Ja està disponible a YouTube el nou programa de Vigó TV. En aquesta ocasió l'abstenció és font de reflexió descerebrada. Televisió alternativa de curta durada feta amb un ou i una castanya!

29 de maig 2007

Atavisme


Tal com l’aroma d’asfalt moll:
tanques els ulls
i els pensaments s’eixamplen
i els cotxes aixafen
cada toll d’aigua.

Tal com els núvols bruts:
fas mandres,
el cos es tomba
i el gris adopta
la remor del diumenge.

Fes-me rum-rum, rum-rum,
obre la darrera ampolla.

Mira’m amb ulls de serp antiga.

28 de maig 2007

Ciudad vacía


Atrapa el momento. Degusta la soledad de los silencios. El deambular es ahora privilegio. Mira, absorve, medita. El trampantojo se resuelve en una esquina. Caminar o detenerse es deglutir una avenida. El ritmo es el recuerdo. Una sábana que ha contenido tu carne, tu aroma y tu deseo. Todo este asfalto huérfano, tal que un envoltorio o la respiración de un animal entre tu pelo. Cuadrícula, retícula de calles o la almohada que retiene pensamientos. Las neuronas comparten secretos en una intimidad que se asemeja a un tren vacío y nos da miedo. Un helicóptero de ideas elevándose hasta el cielo. Catedrales de cemento grises como el gris de lo pretérito. Presente estático, momento-cuento. Las risas que rebotan entre fachadas huelen a cuatro paredes, a desierto.

24 de maig 2007

El arte no salvará al mundo, pero es lo único que lo justifica


“En Italia, en treinta años de dominación de los Borgia hubo guerras, terror, sangre y muerte, pero surgieron Miguel Angel, Leonardo da Vinci y el Renacimiento. En Suiza hubo amor y fraternidad, 500 años de democracia y paz y ¿qué tenemos? El reloj de cuco”
Orson Welles (El Tercer Hombre)


Totalmente de acuerdo con Orson Welles. Si todo el mundo fuera como la metáfora de Suiza, seríamos aburridos relojeros preocupados por el exacto paso del tiempo, por la precisión del tic-tac, pero no nos importaría conocer en qué empleamos su transcurso, que siempre es incesante e irrecuperable. La contradicción de este planeta, el desorden entrópico, implica la simultaneidad del horror y la injusticia con la aparición del arte y de sus creadores. Estoy convencido que los seres humanos por sí solos no justifican la existencia de este mundo. Sólo el arte lo redime. Odio los relojes de cuco.