17 de novembre 2020

Com una mandarina


«Hay tardes de primavera en París, como esta de hoy, soleada, dorada, que no se viven, sino que se desgajan y manducan como una mandarina. Y para ello nada mejor que una terraza de café, una bebida tonificante, una vacancia de la atención, un dejar que nuestra mirada en reposo reciba y archive las imágenes del mundo, sin preocuparse de encontrar en ellas orden ni sentido ni prioridad. Ser solamente el cristal a través del cual nos penetra intacta la vida.»

Julio Ramón Ribeyro, Prosas apátridas


 

13 de novembre 2020

El tigre



EL TIGRE

 

Hay un tigre en la casa

que desgarra por dentro al que lo mira.

Y sólo tiene zarpas para el que lo espía,

y sólo puede herir por dentro,

y es enorme:

más largo y más pesado

que otros gatos gordos

y carniceros pestíferos

de su especie,

y pierde la cabeza con facilidad,

huele la sangre aun a través del vidrio,

percibe el miedo desde la cocina

y a pesar de las puertas más robustas.

Suele crecer de noche:

coloca su cabeza de tiranosaurio

en una cama

y el hocico le cuelga

más allá de las colchas.

Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo,

de muro a muro,

y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo,

como a través de un túnel

de lodo y miel.

 

No miro nunca la colmena solar,

los renegridos panales del crimen

de sus ojos,

los crisoles de saliva emponzoñada

de sus fauces.

 

Ni siquiera lo huelo,

para que no me mate.

 

Pero sé claramente

que hay un inmenso tigre encerrado

en todo esto.

 

Eduardo Lizalde, Un trigre en la casa

 


 

10 de novembre 2020

Presó natural i intransferible



«De mí, ¿qué podría decir? Nada, no sé, no sé lo que me pasa. Pero en este instante, después de haber imaginado una libertad que tal vez me permitiría escribir, que es una forma de expresarme, pero que me impediría vivir mi realidad diaria y entrañable, que es otra esencial forma de expresión, sé que antes que escritor, suponiendo que llegara a serlo, soy lo que he sido y seré siempre: un hombre que necesita escribir y vivir encerrado en su cárcel natural e intransferible.»

Josefina Vicens, El libro vacío

 


 

09 de novembre 2020

Finestres tancades


Quand vous serais bien vieille

 

Cuando seas muy vieja

y yo me haya muerto

descubrirás una tarde las horas

especiales

                 el aroma de los soles ponientes

lo profundo oscuro del aire

anochecido en las calles sin retorno

 

vagarás eternamente en busca del espejo

que devuelve instantes felices

                                        -de azul el mar

en nuestra carne sol y deseo-

 

ante la muerte del tiempo en el cristal

oirás las músicas que nos drogaron

los ruidos cotidianos que nos resucitaban

                                                       deslices

de aguas de jabón hacia simas

                                          terribles

 

cajas de música postales cerebrales

y en el espejo fijo el spot de nuestra vida

con dentaduras blancas y pieles doradas

jóvenes antiguos felices invencibles

 

mas no dejes que oscurezcan tus ojos

y el espejo extinga su realidad y tu deseo

porque te verías vieja y solitaria

con los ojos dormidos por la angustia

                                                  el viento

que se lleva las hojas de un otoño horroroso

cuando seas muy vieja

y yo me haya muerto

rompe espejos retratos recuerdos

ponte bragas de corista diadema de acanto

sal desnuda al balcón y méate en el mundo

antes que te fusilen las ventanas cerradas.

 

Manuel Vázquez Montalbán, A la sombra de las muchachas sin flor


 

03 de novembre 2020

Només una paraula


Porque el hombre es solo una palabra

De la que no habla la filosofía

Porque el hombre de veras es solo vil y ruina

Del que no hablan la filosofía ni la poesía

Yo he basado mi causa en nada

No hay nada ni nadie por encima de mí, Max Stirner lo dijo

Ajeno al otro

Escupiendo sobre la vida

Sobre el cenicero sobre el que muere un hombre

Destruido por la poesía.


Leopoldo María Panero, La mentira es una flor (poemari pòstum)

 


 

29 d’octubre 2020

Esciure


«El acto de escribir nos permite aprehender una realidad que hasta el momento se nos presentaba en forma incompleta, velada, fugitiva o caótica. Muchas cosas las conocemos o las comprendemos sólo cuando las escribimos. Porque escribir es escrutar en nosotros mismos y en el mundo con un instrumento mucho más riguroso que el pensamiento invisible: el pensamiento gráfico, visual, reversible, implacable de los signos alfabéticos.»

Julio Ramón Ribeyro, Prosas apátridas

 


 

26 d’octubre 2020

La indiferència del destí.


«A pesar de su reducida experiencia del mundo, no ignoraba que la calma y la relativa felicidad que las semanas, los meses y los años les deparaban con tan homogénea regularidad, no eran más que un respiro provisional concedido por el destino, ese dragón que está siempre alerta esperando un momento nuestro de distracción para golpearnos con la aparente ferocidad de sus zarpazos (que en el fondo no es más que una de las tantas manifestaciones de su indiferencia).»

J. Rodolfo Wilcock, La fiesta de los enanos (a El caos)



 

22 d’octubre 2020

Mapes


 

«(…) lo que llamamos un mapa es un conjunto de líneas diversas que funcionan al mismo tiempo como armadura, premonición, código lingüístico y colección arbitraria de la memoria.»

María Negroni, Mapas (a Pequeño mundo ilustrado)


04 de setembre 2020

L'Oda a Barcelona de Mireia Calafell


ODA A BARCELONA


Recordo aquell dolor cruel a les retines

el vespre en què de sobte vam veure-hi molt més clar.

Va ser una coincidència del tot inexplicable:

primer un milió de veus va cridar smile

i tot seguit en ràfega els flaixos de les càmeres.

Quin mal feia la llum, aquella llum tan blanca

que no deixava ombres, que tot ho il·luminava:

com xisclava la gent davant de la descàrrega.

Després, clarividències: vam saber la veritat

d’aquesta ciutat nostra que és feta per als altres,

vam descobrir-hi claus als peus dels edificis,

pilons de cartró i fusta, pots de pintura oberts

i altres materials d’un decorat modern, cosmopolita.

Recordo el teu ensurt i el to de la pregunta:

si tot és una farsa, tu i jo som figurants?

Et vaig mirar com ara sense saber què dir-te,

i vam partir en silenci, de la mà,

com els enamorats que hi ha en una postal.

 

Mireia Calafell, Nosaltres, qui

 

03 de setembre 2020

Arbres darrers



ÁRBOLES FINALES


Los árboles que nos quedan son aquéllos,

los todavía no alcanzados. En sus claros se decide

qué sombra infundir en cada uno de nosotros.

Tienen, a su modo, una voz de llamada hacia arriba,

como el que arquea las manos en torno a la boca

para ser oído en lo más alto y pedir que alguien

se haga cargo de los que estamos aquí. Ultimados.

Todo árbol cobija a un muerto y lo mantiene

en la savia, lo hace suyo y lo ampara, le da un suelo

de corteza y de hojas caídas para él.

Los bosques pueden salvarse en los que han sido,

quiero decir, en el recuerdo que guardamos de ellos.

Tendrá un hogar en el color del haya quien los defienda.

Hay árboles que parecen anteriores a la tierra, los robles

y los tejos, por ejemplo, arraigados en una mano perdida

y mortal que quiso hacer el mundo y no pudo.

        Escuchadlos en sus ramas; nos avisan, aconsejan.

Son las obras completas del reposo.

 

Ramón Andrés, Los árboles que nos quedan



 

01 de setembre 2020

Atreviment


 

«El que no se atreve a ser inteligente se hace político.»

Enrique Jardiel PoncelaLibro del convaleciente


31 d’agost 2020

Sobren comentaris


 

«Uno escribe dos o tres libros y luego se pasa la vida respondiendo a preguntas y dando explicaciones sobre estos libros. Lo que prueba que a la gente le interesa tanto o más las opiniones del autor sobre sus libros que sus propios libros.  Y en gran parte a causa de ello no escribe nuevos libros o sólo libros sobre sus libros. Para contrarrestar este peligro, tener presente que una buena obra no tiene explicación, una mala obra no tiene excusa y una obra mediocre carece de todo interés. En consecuencia, los comentarios sobran.»

 

Julio Ramón Ribeyro, Prosas apátridas


27 d’agost 2020

Inútil escrutar



Inútil escrutar tan alto cielo...


Inútil escrutar tan alto cielo

inútil cosmonauta el que no sabe

el nombre de las cosas que le ignoran

el color del dolor que no le mata


inútil cosmonauta

el que contempla estrellas

para no ver las ratas.

 

Manuel Vázquez Montalván, Pero el viajero que huye (a Memoria y deseo. Poesía completa – 1967-2003)

 

25 d’agost 2020

L'origen del Haiku


«Podemos eliminar los personajes de una película de dibujos animados Manga, dejar sólo los paisajes, proyectarla, y veremos una naturaleza viviente, un trepidante paso de árboles, ríos, pájaros y hierbas que se mueven sin que nadie las mueva: el origen del Haiku.»

Agustín Fernández Mallo, Límites [a El hacedor (de Borges), Remake]


 

19 d’agost 2020

Mar

 

El mar no es más que un pozo de agua oscura,
los astros sólo son barro que brilla,
el amor, sueño, glándulas, locura,
la noche no es azul, es amarilla.

Los astros sólo son barro que brilla,
el mar no es más que un pozo de agua amarga,
la noche no es azul, es amarilla,
la noche no es profunda, es fría y larga.

El mar no es más que un pozo de agua amarga,
a pesar de los versos de los hombres,
el mar no es más que un pozo de agua oscura.

La noche no es profunda, es fría y larga;
a pesar de los versos de los hombres,
el amor, sueño, glándulas, locura.

Idea Vilariño


10 d’agost 2020

No saber


«Los escritores no sabemos lo que hacemos. No sabemos cómo lo hacemos. No sabemos por qué lo hacemos. Sólo sabemos o creemos saber que hay que seguir. Hay que volverse a sentar ante el teclado y cerrar los ojos y saltar. »

Eduardo Halfon, a l’entrevista de Marta Ailouti (El Cultural, 3.8.2018)

06 d’agost 2020

Amor a la poesia


«Todos los poemas son actos de amor, y de fe. Las recompensas por escribir poesía son tan pocas, ya sean monetarias o en términos de, ya sabe, la fama y la gloria, que el acto de escribir un poema tiene que ser un acto que se justifique por sí solo, y en realidad que no tenga otro objetivo. Para querer escribir poesía, realmente hay que amarla. En ese sentido, pues, todos los poemas son poemas de amor.»

Raymond Carver, a l’entrevista de Larry McCaffery y Sinda Gregory [Mississippi Review Vol. 14, No. 1/2 (Winter, 1985)]


30 de juliol 2020

Daurat i perfecte


«L’escriptor és el terme mitjà, daurat i perfecte, que hi ha entre el diplomàtic i el terrorista.»

Albert Gener M.

28 de juliol 2020

Fantasia retrospectiva


«Recorrer la ciudad en busca de cachivaches (o imágenes) constituye, en esencia, una forma de la curiosidad, pero es también una manera de inducir, a partir de huellas o indicios, una suerte de fantasía retrospectiva, como la que formularía un detective especializado en lo insoluble.»

María Negroni, Palacios de cristal: Ciudadaes II (a Pequeño mundo ilustrado)


27 de març 2020

Psicoactiva ciència



El cos. El cercle últim i primer,
El gran misteri que protagonitzen
Els enzims per a cada emoció.
Ensinistrar les substàncies a prendre,
Estudiar-ne els efectes, la mecànica
De la sinapsi i jugar a vèncer-la,
Vet aquí la psicoactiva ciència.

Anna Pantinat, Construcció de la nit

26 de març 2020

Pagar conjugat



Jo pago.
Tu pagues.
Ell paga.
Nosaltres paguem.
Vosaltres pagueu.
Ells cobren.

Josep Grifoll, Dels anys beguts