04 de setembre 2020

L'Oda a Barcelona de Mireia Calafell


ODA A BARCELONA


Recordo aquell dolor cruel a les retines

el vespre en què de sobte vam veure-hi molt més clar.

Va ser una coincidència del tot inexplicable:

primer un milió de veus va cridar smile

i tot seguit en ràfega els flaixos de les càmeres.

Quin mal feia la llum, aquella llum tan blanca

que no deixava ombres, que tot ho il·luminava:

com xisclava la gent davant de la descàrrega.

Després, clarividències: vam saber la veritat

d’aquesta ciutat nostra que és feta per als altres,

vam descobrir-hi claus als peus dels edificis,

pilons de cartró i fusta, pots de pintura oberts

i altres materials d’un decorat modern, cosmopolita.

Recordo el teu ensurt i el to de la pregunta:

si tot és una farsa, tu i jo som figurants?

Et vaig mirar com ara sense saber què dir-te,

i vam partir en silenci, de la mà,

com els enamorats que hi ha en una postal.

 

Mireia Calafell, Nosaltres, qui

 

03 de setembre 2020

Arbres darrers



ÁRBOLES FINALES


Los árboles que nos quedan son aquéllos,

los todavía no alcanzados. En sus claros se decide

qué sombra infundir en cada uno de nosotros.

Tienen, a su modo, una voz de llamada hacia arriba,

como el que arquea las manos en torno a la boca

para ser oído en lo más alto y pedir que alguien

se haga cargo de los que estamos aquí. Ultimados.

Todo árbol cobija a un muerto y lo mantiene

en la savia, lo hace suyo y lo ampara, le da un suelo

de corteza y de hojas caídas para él.

Los bosques pueden salvarse en los que han sido,

quiero decir, en el recuerdo que guardamos de ellos.

Tendrá un hogar en el color del haya quien los defienda.

Hay árboles que parecen anteriores a la tierra, los robles

y los tejos, por ejemplo, arraigados en una mano perdida

y mortal que quiso hacer el mundo y no pudo.

        Escuchadlos en sus ramas; nos avisan, aconsejan.

Son las obras completas del reposo.

 

Ramón Andrés, Los árboles que nos quedan



 

01 de setembre 2020

Atreviment


 

«El que no se atreve a ser inteligente se hace político.»

Enrique Jardiel PoncelaLibro del convaleciente


31 d’agost 2020

Sobren comentaris


 

«Uno escribe dos o tres libros y luego se pasa la vida respondiendo a preguntas y dando explicaciones sobre estos libros. Lo que prueba que a la gente le interesa tanto o más las opiniones del autor sobre sus libros que sus propios libros.  Y en gran parte a causa de ello no escribe nuevos libros o sólo libros sobre sus libros. Para contrarrestar este peligro, tener presente que una buena obra no tiene explicación, una mala obra no tiene excusa y una obra mediocre carece de todo interés. En consecuencia, los comentarios sobran.»

 

Julio Ramón Ribeyro, Prosas apátridas


27 d’agost 2020

Inútil escrutar



Inútil escrutar tan alto cielo...


Inútil escrutar tan alto cielo

inútil cosmonauta el que no sabe

el nombre de las cosas que le ignoran

el color del dolor que no le mata


inútil cosmonauta

el que contempla estrellas

para no ver las ratas.

 

Manuel Vázquez Montalván, Pero el viajero que huye (a Memoria y deseo. Poesía completa – 1967-2003)

 

25 d’agost 2020

L'origen del Haiku


«Podemos eliminar los personajes de una película de dibujos animados Manga, dejar sólo los paisajes, proyectarla, y veremos una naturaleza viviente, un trepidante paso de árboles, ríos, pájaros y hierbas que se mueven sin que nadie las mueva: el origen del Haiku.»

Agustín Fernández Mallo, Límites [a El hacedor (de Borges), Remake]


 

19 d’agost 2020

Mar

 

El mar no es más que un pozo de agua oscura,
los astros sólo son barro que brilla,
el amor, sueño, glándulas, locura,
la noche no es azul, es amarilla.

Los astros sólo son barro que brilla,
el mar no es más que un pozo de agua amarga,
la noche no es azul, es amarilla,
la noche no es profunda, es fría y larga.

El mar no es más que un pozo de agua amarga,
a pesar de los versos de los hombres,
el mar no es más que un pozo de agua oscura.

La noche no es profunda, es fría y larga;
a pesar de los versos de los hombres,
el amor, sueño, glándulas, locura.

Idea Vilariño


10 d’agost 2020

No saber


«Los escritores no sabemos lo que hacemos. No sabemos cómo lo hacemos. No sabemos por qué lo hacemos. Sólo sabemos o creemos saber que hay que seguir. Hay que volverse a sentar ante el teclado y cerrar los ojos y saltar. »

Eduardo Halfon, a l’entrevista de Marta Ailouti (El Cultural, 3.8.2018)

06 d’agost 2020

Amor a la poesia


«Todos los poemas son actos de amor, y de fe. Las recompensas por escribir poesía son tan pocas, ya sean monetarias o en términos de, ya sabe, la fama y la gloria, que el acto de escribir un poema tiene que ser un acto que se justifique por sí solo, y en realidad que no tenga otro objetivo. Para querer escribir poesía, realmente hay que amarla. En ese sentido, pues, todos los poemas son poemas de amor.»

Raymond Carver, a l’entrevista de Larry McCaffery y Sinda Gregory [Mississippi Review Vol. 14, No. 1/2 (Winter, 1985)]


30 de juliol 2020

Daurat i perfecte


«L’escriptor és el terme mitjà, daurat i perfecte, que hi ha entre el diplomàtic i el terrorista.»

Albert Gener M.

28 de juliol 2020

Fantasia retrospectiva


«Recorrer la ciudad en busca de cachivaches (o imágenes) constituye, en esencia, una forma de la curiosidad, pero es también una manera de inducir, a partir de huellas o indicios, una suerte de fantasía retrospectiva, como la que formularía un detective especializado en lo insoluble.»

María Negroni, Palacios de cristal: Ciudadaes II (a Pequeño mundo ilustrado)


27 de març 2020

Psicoactiva ciència



El cos. El cercle últim i primer,
El gran misteri que protagonitzen
Els enzims per a cada emoció.
Ensinistrar les substàncies a prendre,
Estudiar-ne els efectes, la mecànica
De la sinapsi i jugar a vèncer-la,
Vet aquí la psicoactiva ciència.

Anna Pantinat, Construcció de la nit

26 de març 2020

Pagar conjugat



Jo pago.
Tu pagues.
Ell paga.
Nosaltres paguem.
Vosaltres pagueu.
Ells cobren.

Josep Grifoll, Dels anys beguts


25 de març 2020

Estupidesa cristiana



«Jo no em penedeixo de res. És absurd penedir-se. El que has fet bé, "estupendo", i el que ha sortit malament no té remei. El penediment és una estupidesa cristiana.»

Jaume Sisa, a l’entrevista de Joan Safont (La Llança, 15.9.2019)

20 de març 2020

Només per a tu



HAS sido destinado
al  sacrificio
ofrecido a unos dioses
que no existen.
Te han vestido la túnica
de aquellos
que llaman elegidos
y avanzas confiado.
Ya ha llegado la hora.
A punto de ponerse,
el sol brilla con fuerza
tan sólo para ti.

José Corredor-Matheos, Sin ruido

19 de març 2020

Desaprendre



«Hay que decirlo una vez más. No hay más prerrogativa en el poema que el desaprendizaje y la intuición. No hay más asunto que la habitación del abismo, más privilegio que la posibilidad –única– de encontrar nuevos enigmas. En esa cacería, incansable y fallida, el poema se debate entre lo que es y lo que podría ser, si no tuviera que pasar por la distracción de las palabras. De ahí que no se consuele sino con lo absoluto, que no es sino la dicha de encarnar una primera persona, cada vez más imbuida de su propia ausencia, cada vez más dueña de sus zonas negras.»

María Negroni, What are poems? (a Pequeño mundo ilustrado)

18 de març 2020

Rizomes


AMB DELICADESA,
un, inicio la revolta
de les paraules.

Cada sentiment porta
la vigília del poema.
Els indicis callats
d’una essència nova.

Amb pètals de miracle
recomponc la flor
que ahir era impossible.
Dono color al desànim
i deliri a la música.

Planto rizomes de muguet.

Josep-Ramon Bach, La pell imaginada

17 de març 2020

Racó



"Cuanto más aumenta su conocimiento, tanto más se siente el hombre en su rincón."

Friedrich Nietzsche

16 de març 2020

Regal de carn




Germans de neu el parc i el llit
les altres finestres ens ignoren.

Gust de cuina
les nostres boques.

El regal de carn
no és sota l’arbre.

Ens masteguem del tot l’enlloc.

Més enllà dels teus genolls
parlo l’idioma de la ginebra
del fum i la brasa
dels cendrers i els dits.

Haiku a Brooklyn


13 de març 2020

Mur d'absència



ME CELEBRO Y ME ODIO

Me celebro y me odio a mí mismo
palpo el muro en que habrá de grabarse mi ausencia
mientras el poema se escribe contra mí,
contra mi nombre
como una maldición del tiempo.

Escupo estos versos en guarida de Dios
donde nada existe
    sino el poema contra mí.

Leopoldo María Panero, Guarida de un animal que no existe

12 de març 2020

Fotografies al calaix



«(…) fotos en el cajón y en la vieja caja, fotografías que lo convierten a uno en su propio antepasado.»

Elizabeth Hardwick, Noches insomnes [traducció de Marta Alcaraz]