14 de febrer 2020

Cemetery Blues



Blues del cementerio

Conozco un pueblo –no lo olvidaré–
que tiene un cementerio demasiado grande.
Hay en mi tierra un pueblo sin ventura
porque el cementerio es demasiado grande.
Sólo hay cuarenta almas en el pueblo.
No sé para qué tanto cementerio.

Cierto año la gente empezó a irse
y en muchas casas no quedaba nadie.
El año que la gente empezó a irse
en muchas casas no quedaba nadie.
Se llevaban los hijos y las camas.
Tenían que matar los animales.

El cementerio ya no tiene puertas
y allí entran y salen las gallinas.
El cementerio ya no tiene puertas
y salen al camino las ortigas.
Parece que saliera el cementerio
a los huertos y a las calles vacías.

Conozco un pueblo. No lo olvidaré.
Ay, en mi tierra sin ventura,
no olvidaré a mi pueblo.

¡Qué mala cosa es haber hecho
un cementerio demasiado grande!

Antonio Gamoneda, Blues castellano

13 de febrer 2020

Viure de?



«En las entrevistas largas llega siempre el momento de responder a la pregunta de si uno vive de lo que escribe, y las respuestas varían entre la tajante en que el interpelado dice con toda claridad que no, hasta aquellas en que se embrolla tratando de declarar la verdad (esto es, también que no) pero dejando entrever que sí, que más o menos, que en cierta forma sus libros son un éxito.»

Augusto Monterroso, Llorar orillas del río Mapocho (a La Palabra Mágica)

12 de febrer 2020

Parlar amb déu



«¿Por qué está loco el que dice que Dios le habla y no lo está el que dice que habla con Dios?»

Francisco Casavella, El día del Watusi

11 de febrer 2020

Tornar-hi


«De eso se trata, seguramente. De volver a tratar lo que ya hemos tratado, sabiendo que no lo completaremos nunca, aunque siempre será posible mejorarlo. De repetir, como alumnos castigados al fondo de las aulas, caligrafías que perfeccionen las inciertas primeras caligrafías. Y repetirlas con el tipo de humildad de san Agustín, que descubrió que uno puede volver a los libros que ha escrito con disciplina, no para enmendar defectos o imprecisiones, sino más bien para esclarecer, en la medida de lo posible, el sentido real de lo ya publicado. Y hasta profundizar en ello, adentrarse cada vez más en lo que creíamos ya conocer y a cada momento descubrimos que nos es más desconocido.»

Enrique Vila-Matas, a l’article El inventor de la obra de autor (26.11.2019)


07 de febrer 2020

L'apátrida



Y yo, el apátrida, el no presentido
el expulsado y con oficio inútil,
cantaré porque vengo del fracaso.

Ramón Andrés, Poesía reunida. Aforismos.

06 de febrer 2020

El pacte de la literatura



«La literatura no es más que un pacto entre el lector y el escritor para crear un espacio de imaginación común.»

Enrique Vila-Matas, Una novela no elefante (a Impón tu suerte)

05 de febrer 2020

La vida



«Me temo que la vida sólo consiste en eso: en elegir tu forma favorita de volverte loco.»

Francisco Casavella, a l’entrevista de Ramon de España (El País, 10.1.2000)

04 de febrer 2020

Atreviment


«El que no se atreve a ser inteligente se hace político.»


Enrique Jardiel PoncelaLibro del convaleciente

03 de febrer 2020

Lucidesa



Sincera’t:
t’has empassat l’ira
i hi ha records que punxen.

Voldries posar murs
a les martellades
però no t’ha estat concedit el do.

Has hagut d’empassar odi
i has imaginat mil voltes
ser el gàngster impune
que trenca genolls
i dispara a les platges del clatell.

Però et saps covard en això.

I només pots escriure la venjança.


31 de gener 2020

Ulls



A unos ojos

Tan cargada de vida está la verde
absenta de tus ojos cuando hablas,
que emborracha mirarte, y tanto frío
puede albergarse en ellos, que se hiela
mi pecho si me miras. Soy apenas
quien teme y quien desea. No me mires
si es tan sólo por juego o por despecho,
pues abrasa la llama que en mí prendes
con apenas volver a mí tus ojos.
Pero si sólo es juego o es despecho,
en esa luz de súbito relámpago
que enciende tantas veces tu mirada,
quiero quemarme así si así me miras,
pues no existe el ayer ni importa el luego.

Abelardo Linares, Espejos (1986 – 1991)

30 de gener 2020

Món



«Podolfo está tratando de unir las distintas partes que componen el mundo, pero sin esmerarse demasiado, lo cual resulta comprensible si se tiene en cuenta la mala calidad tanto de las partes como del conjunto.»

J. Rodolfo Wilcock, El estereoscopio de los solitarios [traducció d’Ernesto Montequin]

29 de gener 2020

28 de gener 2020



«El pensament, el silenci, són l’últim refugi de l’home sense esperança.»

Albert Gener

27 de gener 2020

Arrel


Plàtans escapçats per la poda.
Sol d’hivern a tot arreu.
El vent fa ballar fullaraca.
Ressegueixo cotxes aparcats.

Ningú.
Els carrers s’obren deserts a la mirada
m’ofereixen perspectives renovades
cantonades i passatges i racons.

Parlo a aquest ciment
als edificis
a la meva arrel
nua de boscos i muntanyes.



22 de gener 2020

Faules



«Finalmente se descubrirá que ninguna fábula es dañina, excepto cuando alcanza a verse en ella alguna enseñanza. Esto es malo.
  Si no fuera malo, el mundo se regiría por las fábulas de Esopo; pero en tal caso desaparecería todo lo que hace interesante al mundo, como los ricos, los prejuicios raciales, el color de la ropa interior y la guerra; y el mundo sería entonces muy aburrido, porque no habría heridos para las sillas de ruedas, ni pobres a quien ayudar, ni negros para trabajar en los muelles, ni gente bonita para la revista Vogue.»

Augusto Monterroso, Cómo acercarse a las fábulas (a La palabra mágica)


21 de gener 2020

Maduresa



«Los años nos alejan de la infancia sin llevarnos forzosamente a la madurez. Uno de los pocos méritos que admiro en un autor como Gombrowicz es haber insistido, hasta lo grotesco, en el destino inmaduro del hombre. La madurez es una impostura inventada por los adultos para justificar sus torpezas y procurarle una base legal a su autoridad. El espectáculo que ofrece la historia Antigua y actual es siempre el espectáculo de un juego cruel, irracional, imprevisible, ininterrumpido. Es falso, pues, decir que los niños imitan los juegos de los grandes: son los grandes los que plagian, repiten y amplifican, en escala planetaria, los juegos de niños.»

Julio Ramón Ribeyro, Prosas apátridas

20 de gener 2020

El soroll de la Lluna


El soroll de la Lluna
la fel de la Terra
la roca despullada
en un poema que no diu,
que amaga,
que perboca només un silenci
covat
a les mans d’una dona.

(Inèdit)


17 de gener 2020

Escriure alguna cosa




escribo algo
algo todavía
algo más aún
añado palabras pájaros
hojas secas viento
borro palabras nuevamente
borro pájaros hojas secas viento
escribo algo todavía
vuelvo a añadir palabras
palabras otra vez
palabras aún
además pájaros hojas secas viento
borro palabras nuevamente
borro pájaros hojas secas viento
borro todo por fin

Jorge Eduardo Eielson, Mutatis mutandis


14 de gener 2020

I can't get no satisfaction



«No estar mai satisfet. En això consisteix l’art.»


Jules Renard, Els burgesos són sempre els altres. Del Diari de Jules Renard (1887-1910) [Selecció i traducció d’Antoni Clapés]

13 de gener 2020

Tot origami



Les teories de la conspiració
les vaig perdre
crec que al metro
un dia relligat
quan vaig buidar moltes butxaques.

Vaig ser el físic teòric japonès
tot origami
que contemplava la maqueta del món
en un jardí de pedres.

Binocles de saurí (inèdit)