La botella
Dentro de esta
botella cabe el mar.
Dentro de esta
botella
se tambalea el
cielo,
se tambalea el
sol de los borrachos
con su verdad a
cuestas,
con la marea de
sus amarguras.
Dentro de esta
botella bailan moscas
como bombardeados
helicópteros,
pasean cucarachas
con paraguas.
Dentro de esta
botella llueve ausencia.
Su pared
giratoria desfigura mis rostros,
comba mis
frentes, abre mis pupilas:
hay tormentas de
hachazos en su magma.
Dentro de esta
botella está el vacío
del que me lleno
cuando bebo y bebo.
Abandonada para
el reciclaje,
yo soy esta
botella.
Ángel Guinda, Caja de lava
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